tag:blogger.com,1999:blog-35266532607556924812024-03-19T00:59:14.922-07:00Todas as cores de AlmodóvarRocker Girlhttp://www.blogger.com/profile/01179122566195408480noreply@blogger.comBlogger18125tag:blogger.com,1999:blog-3526653260755692481.post-6627411305459945602012-02-13T16:49:00.000-08:002012-02-13T16:52:05.892-08:00Manhãs...<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijM9jYB3nKEHIeWZrMEz3SjeORWZFXHOyIby18nD1LaezA4gLCX_xWeGGhBmnPHpaa3KTcUItqgAzacxyyPyROsxmGXTuT4BN8RTtfJHdJOmFjr87Agb1WF_w3pFxG-5npWwjaGnO_ysY/s1600/images.jpg" imageanchor="1" style="clear:left; float:left;margin-right:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="89" width="118" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijM9jYB3nKEHIeWZrMEz3SjeORWZFXHOyIby18nD1LaezA4gLCX_xWeGGhBmnPHpaa3KTcUItqgAzacxyyPyROsxmGXTuT4BN8RTtfJHdJOmFjr87Agb1WF_w3pFxG-5npWwjaGnO_ysY/s320/images.jpg" /></a></div>Todos os dias começam ordinariamente especiais. Acordo, o sol já nasceu, o céu cinza de São Paulo, o barulho dos aviões, que passam de minuto a minuto sobre a minha janela, indo e vindo em direção ao maior aeroporto do Brasil. Esses aviões carregam milhares de histórias comuns e especiais, cotidianos, mas também levam e trazem milhares de sonhos e esperanças... e eu ainda deitada, aquele truque no despertador, soneca, 10 minutos...a preguiça é minha única companheira nessas horas...<br />
<br />
Todo aquele ritual da manhã, jornal, revista, café, maquiagem, chaves de casa, carro, controle do portão, ladeira acima, ladeira abaixo, semáforos e mais semáforos, e rock n' roll, claro muito rock n' roll sempre no som do carro! é pra manter o sujeito vivo, acordado, feliz, esperto, pra que nunca se esqueça da pureza, da dureza, da poesia e da porrada de suas letras e acordes. Adoro rock n' roll!<br />
<br />
Todos os dias vejo sempre a mesma paisagem, mas a cada dia ela tem um significado diferente. Aquela moça que fica sentada todos os dias na porta da loja, ainda fechada, com um livro, um cigarro e uma garrafa de coca cola, às 8:30 da manhã...o que será que a comove? a motiva? a solidão a conforta ou amedronta? Todos os dias quando a vejo penso em algo diferente...ela é um personagem das minhas manhãs que me inquieta...<br />
<br />
Estacionamento, trabalho, telefonema para aquele que me comove...aquele que me motiva, que me liberta e que libera em mim os sentimentos mais especiais...ele merece uma crônica só pra ele...e terá!<br />
<br />
E sigo eu para a minha missão atual, pretendendo ser sempre feliz...não conseguindo em alguns dias sorrir facilmente, mas de quem é a culpa? isso também é assunto pra outro dia...porque nesse que se inicia, preciso visitar clientes.<br />
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Fui.<br />
<br />
Por <br />
Onória M.Rocker Girlhttp://www.blogger.com/profile/01179122566195408480noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3526653260755692481.post-6810463090607538482012-01-22T08:11:00.000-08:002012-01-22T08:11:34.422-08:00Subindo nas TamancasÉ um fato conhecido e divulgado para toda humanidade que os dias que antecedem a menstruação feminina são dias de guerra, sangue e horror. Digo isso no sentido fatídico da anatomia e no sentido hormonal em que os fatos ocorrem.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnksAWV8-lWDAfIz_tizpYrlASW4b70iBTJK16JloYp_Yr1LKpkZw78YrsOomzUyoSNVAv8ebR6y_udtYdNrqZ5YW60Pat8FBUXudfAViiNq-een77lEU-89pj_I7UxUYbADviku5Votw/s1600/untitled.bmp" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="250" width="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnksAWV8-lWDAfIz_tizpYrlASW4b70iBTJK16JloYp_Yr1LKpkZw78YrsOomzUyoSNVAv8ebR6y_udtYdNrqZ5YW60Pat8FBUXudfAViiNq-een77lEU-89pj_I7UxUYbADviku5Votw/s320/untitled.bmp" /></a></div><br />
Ontem foi um destes dias de violência do corpo e da mente, e que envolveu doses cavalares de azar também. Um mistura preocupante. Acordei com surtos de cólica e mau-humor (não necessariamente nesta ordem); observei a quantidade de sujeira e desordem do lar onde deveria relaxar e sei que nesta sexta-feira irei trabalhar como uma doida. Meu amor me olhava ressabiado e com medo desde a hora que acordou. Sabe os perigos da vida cotidiana nestes dias especificamente. <br />
<br />
Corra, Louca, Corra!<br />
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As pessoas ao redor parecem não perceber a desordem física e emocional na qual eu me encontrava. O que é justo. Mas como não perceber todo o inchaço corporal e olheiras no meio da cara (sem falar aquela espinha ordinária que apareceu e que chega religiosamente todos os meses iguais os boletos bancários).<br />
<br />
Passei o primeiro tempo de trabalho controlando a respiração e lembrando a importância de inteligência emocional nos dias de hoje. Mas descobri que não tinha material de trabalho, e a internet não estava funcionando. Liguei no banco para verificar o saldo da minha conta e a mensagem de 2,00 de saldo positivo me fez chorar.<br />
<br />
Indo para a “housedência” fazer o intervalo, estava pensando que tanto mau-humor era exagero. Afinal era sexta-feira, prenuncio de um fim de semana, e que problemas aconteciam com todo mundo (até com os vietnamitas). Ledo engano meus caros, a vida é uma caixinha de surpresas. O sorriso de Poliana congelou na cara quando caminhando, me vi dentro de uma poça com look de dengue, a sandália cheia de água ocasionada pelas pancadas de chuvas do dia. Resultado: pés molhados, sandália quase descolando, rosto transfigurando-se em ódio puro.<br />
<br />
De volta ao lar, entrei, pensei em relaxar. Tranquei a porta da frente para poder descansar a vontade depois de lanchar. Me refiz, tomei banho, me vesti para o trabalho. Pensei em Odette Hoittman e em todas as suas voltas por cima. <br />
<br />
Precisava estender a toalha do banho no varal, sai pela porta do fundo (que tem um maravilhoso designer de um trinco do lado de fora quebrado) e um vento divino bate a porta atrás de mim. Trancada para fora. PARA FORA! <br />
<br />
Bolsa, celular, tudo dentro de casa. Pensei em beber vodka para os nervos sabe? Mas a garrafa também estava dentro de casa. Me arrastei para o trabalho e comecei a rezar. Porque só Deus sabe como me tornei perigosa!<br />
<br />
Mas eis que após toda a jornada tenho um “Jedi” em casa. Chegamos do trabalho, ele tem outra chave, abriu a porta, fez um lanche, cafuné, um beijo fraterno e um pouco de compreensão. Dormi como uma fada. (Desconfio que ele colocou um calmante no suco por precaução).<br />
<br />
Resultado: TPM é Rivotril, chocolate e compreensão, nada de bombas, granadas e armas de fogo! E se não funcionar, beba, beba muito até dormir sem sentidos, e espere um novo dia afinal, o álcool é o Atroveran da alma!Rocker Girlhttp://www.blogger.com/profile/01179122566195408480noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-3526653260755692481.post-13651529509207953992011-10-19T10:14:00.000-07:002011-10-19T10:14:49.616-07:0015 anos sem Maria<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIxhETQaavzAn6_muxsUXaHIObIjmI0OE9xdHLh3N8tVSBDeBfng_OO7J_b-CVMDuHOjmaSydjk9V3A_w1SCgK0ACBxap0Nf-3xC3YsqZqs0Ta7nUYJGxs6LT3_eXHZ_HtWcg0N_PbqR4/s1600/pintura-areia-arte-kseniya-saudade.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="226" rda="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIxhETQaavzAn6_muxsUXaHIObIjmI0OE9xdHLh3N8tVSBDeBfng_OO7J_b-CVMDuHOjmaSydjk9V3A_w1SCgK0ACBxap0Nf-3xC3YsqZqs0Ta7nUYJGxs6LT3_eXHZ_HtWcg0N_PbqR4/s320/pintura-areia-arte-kseniya-saudade.jpg" width="320" /></a></div>Hoje, 15 anos depois me trazem invasões pelo peito afora e adentro. 15 anos de mudanças, inconformidades, sorrisos, cacos quebrados e colados, grudando glitter para abrilhantar taças e garrafas. Fazendo doações e transfusões de ideias, do tipo O-. <br />
<br />
O medo é um ser racional, mas quer ficar de braços dados até quando. Hoje faz 15 anos, mas estou no precipício dos 30. O espelho mostra as minhas mesmices, bizarrices e minha gradual falta de visão, de presente e futuro, por trás destes aros no meio da cara. Grandes alegrias de segundos, lembradas por muito tempo, outras esquecidas, guardadas na caixa de um lóbulo qualquer.<br />
<br />
15 anos de caminhos, desvios, lugares. <br />
<br />
Big smile. Or not.<br />
<br />
Na beira dos 30, um passo de três décadas inteiras, redondas, enfadonhas ou não. Hoje faço o paralelo de como faltaram flores pelo caminho, de como nunca soube como estavam em outros lugares. Uma existência resume-se a querer ou não querer. Dito isso posso dizer agora: não quero o querer alheio.<br />
<br />
Não quero estar mais por aí, quero meu lugar, e este lugar pode ser logo ali. Procuro pelas ruelas nestes anos todos. Buscas, logaritmos em jogatinas de sinuca; identidades escapando pelo dedão do pé, esmagadas por outras mãos. Este lugar pode não ser aqui, nem ser encontrado.<br />
<br />
Nesses 15 anos não posso deixar de pensar nos 30, metade deles com você, a outra por aí. <br />
<br />
Tenho as fotografias daquele dia que não fomos, daquela emoção que nunca soube, lembro daquela resposta que nunca me deu. <br />
<br />
Sinto saudades do que não vivemos. <br />
<br />
E hoje quase lembro de tudo.<br />
<br />
18/10/2011Rocker Girlhttp://www.blogger.com/profile/01179122566195408480noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3526653260755692481.post-1165457904438462832011-04-28T18:47:00.000-07:002011-04-28T19:26:08.992-07:00Tenho medo da caixa de e-mails<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjj8I7MYX6ABCZRhFCnW7GTiPsofiWxJexTJS9jGNLe8FWKQYBUtw-92_4iCNkvnL5NXGXbNBBy35F5y1TJfQq3IVU9IVcUeU5ifW3EEos-rPwZTBiIHNGDXBTh-evto_DOEiOiZZHx2OE/s1600/medo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="228px" j8="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjj8I7MYX6ABCZRhFCnW7GTiPsofiWxJexTJS9jGNLe8FWKQYBUtw-92_4iCNkvnL5NXGXbNBBy35F5y1TJfQq3IVU9IVcUeU5ifW3EEos-rPwZTBiIHNGDXBTh-evto_DOEiOiZZHx2OE/s320/medo.jpg" width="320px" /></a></div>Pessoas ansiosas vivem com dores nas costas, pensando alucinadas em resoluções planejadas, e claro, detestam surpresas.<br />
<br />
Algumas das piores surpresas costumam aparecer na caixa de e-mails. Para mim estas são as piores. As boas lembranças são raríssimas: foi por e-mail que tive uma grata surpresa, receber o pedido de namoro enviado por um grande amor e também pelo mesmo canal que respondi o esperado sim! Mas também foi por email que degustei numerosos nãos. <br />
<br />
- Não temos interesse em seu currículo neste momento.<br />
<br />
- Não poderemos parcelar sua divida.<br />
<br />
- Você NÃO passou no processo seletivo, sentimos muito!<br />
<br />
Ahhhh! Quase me vejo abrindo a caixa de e-mail e vendo o “numerozinho” de mensagens novas e em seguida a sofreguidão no primeiro clique. Então é aí que começa as caretas em frente ao computador. Uma torcida de nariz (vai lá, todo mundo sabe fazer isso), os ombros vão caindo lentamente e em casos mais graves os olhos começam a encher de lágrimas. Ô vida!<br />
<br />
Como é ruim recebermos um não. E como isso faz doer. Já dizia uma amiga: “crescer dói...” <br />
<br />
João Cabral de Melo Neto, em um poema sobre a beleza, já comparava a importância desta palavrinha de três letras: ... é tão belo como um sim numa sala negativa.”<br />
<br />
Deveríamos fazer uma campanha encaminhada por e-mail sobre o SIM coletivo. <br />
<br />
- SIM eu aceito casar com você.<br />
<br />
- Sim, eu vou dividir os lucros com todo prazer!<br />
<br />
- Sim, você conseguiu a vaga. <br />
<br />
Enquanto isso, vamos enchendo o peito de oxigênio e transpirando coragem apesar dos 50 tipos de medo ao clicar no novo envelopinho, singelo e tão temido.Rocker Girlhttp://www.blogger.com/profile/01179122566195408480noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3526653260755692481.post-40260144478434859592010-09-06T08:49:00.001-07:002010-09-06T10:00:57.436-07:00Crônica de um dia comum<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjh6J4qhxfseqG_rgKfampu9kRAW_nFvHzjtYKsJbRpv2U4yrhuSmoJsFtt0xz6LrhOrpsUVnDRj7edx9FhocLfPGUTQj0k1PEsUVT0d2Ux0riuVojQO53mE7cu-ZoKenVNzQ4eEi251Zw/s1600/C%C3%B3pia+(2)+de+Imagem051.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" ox="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjh6J4qhxfseqG_rgKfampu9kRAW_nFvHzjtYKsJbRpv2U4yrhuSmoJsFtt0xz6LrhOrpsUVnDRj7edx9FhocLfPGUTQj0k1PEsUVT0d2Ux0riuVojQO53mE7cu-ZoKenVNzQ4eEi251Zw/s320/C%C3%B3pia+(2)+de+Imagem051.JPG" width="239" /></a></div>Na manhã de hoje a liberdade do sono eterno me tentou. Apesar de ter programado muitas atividades essenciais para esta manhã de feriado prolongado (leia-se atividades que não consigo desempenhar em dias de luta proletária), no silêncio e no escuro do quarto eu fiquei. Entre cochilar, acordar, sentir culpa, voltar a adormecer, olhei para o relógio e decidi. Esta é minha vida, essa ociosidade me pertence, a agitação do mundo lá fora não me seduz. Legitimei o crime.<br />
<br />
Assim que tomei esta decisão, chafurdei a cara novamente no travesseiro que ainda tinha o cheiro do meu galego. Era muita tentação. Cama só para mim. Sem nenhuma televisão ligada intrometida. Nem coisas sendo derrubadas na cozinha. Pensei que poderia fazer uma costela assada a lá Ana Maria Braga no almoço de outro dia. Perdoei-me. A casa nem estava tão bagunçada assim. Eu acho...<br />
<br />
De repente...alguém bate palmas lá fora, de forma enérgica e decidida. Não seria engano. Era aqui mesmo. Pensei, esperançosa, que poderia ser um evangelizador temporão (pois eles só vem no domingo e um pouco mais tarde). Parecia palmas masculinas, caso fossem de mulher a mão teria ficado vermelha além do suportável.<br />
<br />
Esperei. As palmas continuaram. Achei que a casa fosse ser invadida. Senti até tontura, um torpor estranho quando, após a insistência, tive que finalmente levantar-me com esforço e por a cabeça na janela. Afastei a cortina e corajosamente disse: - Bom dia.<br />
<br />
Vejo um homem com cara de pressa, todo amarelo, carro do Sedex nacional. “Mierda”. Ele não é desses que irá desistir e voltar outra hora. Era o carteiro. O “smile” respondeu: - Patrícia? <br />
<br />
Pensei em mentir, mas já tinha jogado merda no ventilador quando pus a cabeça na janela. Acenei com a cabeça e levantei. Os planos tinham ido por água abaixo. Coragem pensei. Coragem! Coloquei um vestido do avesso que estava jogado no chão. O cabelo sem dúvida era assustador. Tinha me transformado em uma “afro-oriental”, meus olhos estavam tão pequenos e inchados que achei que ia ficar cega quando o sol batesse neles.<br />
<br />
Tentei fingir dignidade, mesmo estando em um estado deplorável. Quando ele me viu, escondeu um sorriso maldoso de satisfação. Eu percebi. Era uma revista. A porcaria de uma revista atrasada de agosto. Quis morrer.<br />
<br />
O carteiro disse:<br />
<br />
- Assina aqui para mim, por favor? Se você conseguir enxergar é claro...<br />
<br />
Tive vontade de voar nele. Não respondi. Nem estava vendo onde devia assinar mesmo.<br />
<br />
Ele insiste:<br />
<br />
- Adoro acordar as pessoas de manhã. Isso são horas para dormir. Um dia bonito destes.<br />
<br />
Ele estava provocando.<br />
<br />
- Você deve estar brava né. Háháhá. <br />
<br />
Finalmente eu respondi.<br />
<br />
- Não, você me salvou. Não conseguia levantar da cama e você foi motivador. Vou assar uma costela para o meu bem agora. Vou abrir uma cerveja gelada também para conseguir fazer isto. Depois pular na piscina do fundo de casa. Vida difícil né?<br />
<br />
Menti mesmo... eu sei. <br />
<br />
Ele pareceu incomodado. Fechou a cara. Quase arrancou a prancheta da minha mão e deu o golpe de misericórdia:<br />
<br />
- Hoje é um dia bom para limpar casa também.<br />
<br />
Disse isso olhando deliberadamente para a sujeira na área da frente. F.D.P. amarelo dos infernos.<br />
<br />
Entrei, esperei ele virar a esquina. Coloquei a roupa suja para lavar. A costela no forno. E fui limpar casa. <br />
<br />
Ora quanto desaforo...Rocker Girlhttp://www.blogger.com/profile/01179122566195408480noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3526653260755692481.post-5151146175048604522010-04-18T16:28:00.000-07:002010-04-18T16:36:12.937-07:00Formatos...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfF7-VPasgDBZmHCgiyFrEBfe64Pq4jHPHT1M55CqAi0hg7ykAU3To0hyphenhyphenue4t8ApZZQGnC5G8cDvncvmYHgLMkbfZojNNB1seyQ-83vS6zinYi7XjhgkRYTV_HN3jkenZmAm-iseTW9dQ/s1600/mu.JPG"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 296px; FLOAT: left; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5461624697701175874" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfF7-VPasgDBZmHCgiyFrEBfe64Pq4jHPHT1M55CqAi0hg7ykAU3To0hyphenhyphenue4t8ApZZQGnC5G8cDvncvmYHgLMkbfZojNNB1seyQ-83vS6zinYi7XjhgkRYTV_HN3jkenZmAm-iseTW9dQ/s320/mu.JPG" /></a><br /><div>As mudanças chegaram. Mas como sempre, nunca batem antes de entrar, arrombam as esferas da natureza tão acostumada. </div><div> </div><div></div><div>Quando se sentam confortavelmente em cima do sofá de suas expectativas, você ultraja-se. As emoções espiam do canto. Olhos esbugalhados. </div><div><br />Instintos guardados numa caixinha. Sonhos embrulhadinhos no papel de pão. </div><div><br />Constroem-se novos formatos, o quadrado transfigura-se em um triângulo simpático. O vermelho, o verde, o lilás você vai deixando para logo mais.</div>Rocker Girlhttp://www.blogger.com/profile/01179122566195408480noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3526653260755692481.post-70686260018019278712009-09-01T05:48:00.000-07:002009-09-01T06:22:37.195-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3HS1nX8v7-p-wTfJMdhQdjuM96dqgg5DhX2zQKZVRvljqlD7d9htZg4waeWhdItEVx-J3frFUOAvxeSgpkVKAClQhKuLKh_al9ETGtGftPcW0FWp_ueaB2-AKd-GJ0uKnGjkLI-gN05Q/s1600-h/CANSAO~1.JPG"><img style="MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 320px; FLOAT: right; HEIGHT: 317px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5376488268195464754" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3HS1nX8v7-p-wTfJMdhQdjuM96dqgg5DhX2zQKZVRvljqlD7d9htZg4waeWhdItEVx-J3frFUOAvxeSgpkVKAClQhKuLKh_al9ETGtGftPcW0FWp_ueaB2-AKd-GJ0uKnGjkLI-gN05Q/s320/CANSAO~1.JPG" /></a><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-ELAxfQjEXrnISEjDcwcpWAxEYCcZ4lBvNXRx1znceUuvUkXnrSVl1_gAwEbl-AZspkszvoMt0HzuBoTidOElxcmPJ5Xauofo4u_BPEmIGrRN1qy05LAQJP7aJF2cefmmz-tjcZzH0tQ/s1600-h/homem-17.jpg"></a><br /><br /><div>cheguei na esquina. </div><div>infame. </div><br /><div>olho para os dois lados, sinto receio de que eles estejam á espreita. nada nos bolsos. nada nos olhos. </div><br /><br /><div>não quero que me vejam, nem falem comigo. isso é tudo um jogo. </div><br /><div>talvez não consiga responder ao que me é questionado. o motivo da corrida perdeu-se antes. (parece estranho para mim também).</div><br /><br /><div>ando devagar, cautelosa, acho um tanto egocêntrico acreditar que serei abordada agora, a rua esta cheia de outras cabeças. que se viram para os dois lados. a minha sempre direciona-se para um lado só. </div><br /><br /><div>aperto o envelope no peito, ele se confunde com o que sou agora, esse envelope me representa. me define. </div><br /><br /><div>não recordo qual a minha face, os meus traços. mas isso é paliativo.</div><br /><br /><div>mas ele esta ali. eu sempre soube que estaria. </div><br /><br /><div></div><br /><br /><div></div></div>Rocker Girlhttp://www.blogger.com/profile/01179122566195408480noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3526653260755692481.post-25318488713514719242009-08-25T16:52:00.000-07:002009-08-25T17:27:14.975-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjY83I8oOUIcIvXBH5qv0ujm56ymmc2_9gHuYhmWA_ByknGjlJbQot_RVXy3O_mbyz6Mmzknjb51GDAZvz9f9M62Zuj8IQ3q7cs1XDhVkgO7dqSJq24t6nqJ2X6Cg4UuOiS76fLf5ssjzA/s1600-h/untitled.bmp"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 221px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5374061541276544258" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjY83I8oOUIcIvXBH5qv0ujm56ymmc2_9gHuYhmWA_ByknGjlJbQot_RVXy3O_mbyz6Mmzknjb51GDAZvz9f9M62Zuj8IQ3q7cs1XDhVkgO7dqSJq24t6nqJ2X6Cg4UuOiS76fLf5ssjzA/s320/untitled.bmp" /></a><br /><div>Entro naquela sala. Aquela. Voce sabe de qual sala eu estou falando. Vc já entrou lá. Também ficou com medo. Ela está lá. Nem sempre ela é esnobe. A covardia nos conhece bem, pensa compreender os nossos medos. Ela está lá. Sentada numa poltrona. Ela é séria. Mas vc entra mesmo assim, sente-se desconfortável, respira fundo. A encara e sente receio. Mas vc tem um garrafa de Wisky barato, e um último cigarro ainda no bolso da calça. </div><br /><div>Ela sorri. </div><br /><div>Vc recorda que o cenário é conhecido, ouve passos pelo corredor, é aquele senhor com um ganancioso chapéu, com tosse seca, e aquele olhar vazio meio estrábico. Ele segura na maçaneta mas não entra. Sabe que não é esperado. Outros chegarão. </div><br /><div>Ele é apenas uma testemunha participante, um protagonista sem closes e nem roteiros de fala improvisada. Espontâneo tal qual o momento, tal qual a razão, tal qual o agora.</div><br /><div>Ela me esperava há tempos. Entrega-me o que preciso num pequeno embrulho. </div><br /><div>Encosto a porta. Abro o envelope e conto o dinheiro. É muito dinheiro. Corro.</div><br /><div></div><br /><div></div>Rocker Girlhttp://www.blogger.com/profile/01179122566195408480noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3526653260755692481.post-33791572737750343782009-07-01T10:01:00.000-07:002009-07-01T10:13:39.985-07:00Amelie...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJ4fzyV-dGwXOdAQwy_wzVTRhfMrog1C9Bqhe8qHJRan3JHgoKMhEIxw6AVahGMMg3P3bBY2fri2KCmo2spe02vFoWMnSjpXlQfSzdIJ-tiHUm0ZHhTlgKa2ORJlGcawC8ReXuWDVcRPk/s1600-h/AmelieBrommer.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5353539284427526530" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 136px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJ4fzyV-dGwXOdAQwy_wzVTRhfMrog1C9Bqhe8qHJRan3JHgoKMhEIxw6AVahGMMg3P3bBY2fri2KCmo2spe02vFoWMnSjpXlQfSzdIJ-tiHUm0ZHhTlgKa2ORJlGcawC8ReXuWDVcRPk/s320/AmelieBrommer.jpg" border="0" /></a><br /><div>“(...) Privada do contato com outras crianças, dividida entre a agitação da mãe e a distância glacial do pai, Amélie encontra refúgio no mundo que inventou. Nesse mundo, o disco de vinil é feito como as panquecas e a mulher do vizinho, em coma há meses, na verdade, resolveu dormir de uma vez só todo o sono de sua vida.- Assim posso ficar acordada dia e noite todo o resto da minha vida.</div><div>(...)Dias, meses e anos se passam.O mundo parece tão morto que Amélie prefere sonhar até ter idade para partir.</div><div>(...)Cinco anos depois Amélie é garçonete num café de Montmartre, o Deux Moulins.</div><div>(...)Em 48 horas o destino de Amélie mudará. Mas por hora ela não sabe disso. A vida segue seu curso entre colegas e clientes.Às vezes, na sexta à noite, Amélie vai ao cinema. - Gosto de me virar no escuro e observar o rosto dos outros. Também gosto de procurar detalhes que ninguém vê. Em compensação, não gosto quando o motorista não olha para a estrada.</div><div>Amélie não tem namorado. Tentou uma ou duas vezes, mas o resultado não foi o que esperava.Em compensação cultiva um gosto particular por pequenos prazeres: enfiar a mão bem fundo no saco de cereais, quebrar a cobertura do ‘crème brúlée’ com a colher e jogar pedras no Canal Saint Martin. </div><div>(...)O tempo não mudou nada, Amélie continua se refugiando na solidão. Diverte-se com perguntas idiotas sobre a cidade à sua volta. Quantos casais, por exemplo, estão tendo orgasmo nesse exato momento?- 15!”</div><div>(O fabuloso destino de Amélie Poulain) </div><div> </div><div>"AMELISTICOS: Seres impulsivos, apaixonados e de coração nobre, raros..."</div>Rocker Girlhttp://www.blogger.com/profile/01179122566195408480noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3526653260755692481.post-63426287937599706122009-04-07T05:30:00.000-07:002009-04-07T14:00:29.871-07:00ACROSS THE UNIVERSE<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVEH5aQ2PBgrg6xG1AzHSIgkGF7-OocDH931Zm_jF2bRlPeYsaY_ZWCAcSPA6IJ19fSr_gu-bImI88ENT_Y_VEQBryjxeQyc6KqXZvDMKgFXibxRm2H2RaBHSPnH2dMa-LOTW1fMHjw7M/s1600-h/across.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5321943595478581618" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 204px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVEH5aQ2PBgrg6xG1AzHSIgkGF7-OocDH931Zm_jF2bRlPeYsaY_ZWCAcSPA6IJ19fSr_gu-bImI88ENT_Y_VEQBryjxeQyc6KqXZvDMKgFXibxRm2H2RaBHSPnH2dMa-LOTW1fMHjw7M/s320/across.bmp" border="0" /></a><br /><div><div>Como diria Tim Maia "Uh! Uh! Uh! Que Beleza!"</div><div>Não tenho outra coisa a dizer sobre esse filme.</div><div>Uma obra fabulosa, única, estou extasiada ainda. Trata-se de um filme que ainda não havia sido feito, que mostra a trajetória de um casal e de pessoas ao redor deles, contada (e cantada) pelas músicas dos Beatles. O projeto ficou nas talentosas mãos de Julie Taymor, premiada por seu trabalho em Frida.</div><div>Pra se ter uma idéia as músicas escolhidas se encaixam perfeitamente, e ajudam a contar a história e os dramas vividos pelos personagens. São executadas da primeira à última nota, puro rock roll, mas rola da duração de Across the Universe ser meio longa, problema que todo beatlemaníaco vai ter que aturar em respeito ao legado da banda, mas isso os caras já aturam há mais de 30 anos com Yoko Ono. rs</div><div>Tem as participações especiais do Bono (como hippie Dr. Robert cantando "I am The Walrus"), Joe Cocker (triplo papel de um cafetão, mendigo e hippie emprestando sua voz rouca para "Come Together"), Salma Hayek (dançando "Happiness is a Warm Gun" vestida de enfermeira) e do comediante Eddie Izzard (o apresentador do circo em "Being For the Benefit of Mr. Kite!").</div><br /><div>Obs. Levando em consideração toda a importância que as letras das músicas têm na história, esse filme além de bem sacado, é um presente pra galera que vê no rock sua salvação, rs que sem exagero enxerga no rock roll a arte que nos é roubada todos os dias pelo bombardeio de babaquice musical socado "guela a baixo" pela midia em geral. </div></div>Rocker Girlhttp://www.blogger.com/profile/01179122566195408480noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3526653260755692481.post-51057907057975652602009-03-18T06:33:00.001-07:002009-04-07T13:40:33.583-07:00Paixões de hoje!<strong><span style="color:#ff0000;"></span></strong><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLvb23TqolNLNQZR3gFR8ndjiRZGK7pbGmu5Qs3uIH_oqj3gvFfeJSFNYX6zocADdt0Xrk7U8_g7N0Qzk3nRsVVBwcZlCHxWh67CjR7jszlKxxxuZWo8u41LGZKytnHQ6tnEw1IhzIGvo/s1600-h/vick.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5314549979096156354" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 222px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLvb23TqolNLNQZR3gFR8ndjiRZGK7pbGmu5Qs3uIH_oqj3gvFfeJSFNYX6zocADdt0Xrk7U8_g7N0Qzk3nRsVVBwcZlCHxWh67CjR7jszlKxxxuZWo8u41LGZKytnHQ6tnEw1IhzIGvo/s320/vick.bmp" border="0" /></a><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXHbssRnyCLksoLLWcrOsOUc1n9MPCC-DydwP5rTL4RnBMhAibQo0ejkCc4wpnlT-IDU6zPL3iroHgOw6K4RwAoZR8q3ggLsAxNuoyDrPtsk4IIVvWxRDhwf1qsCbHigb5C_eEohv-pd4/s1600-h/vick.bmp"></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3TAlznfLicT7F_yl5Z0lsP2UQfj3BQfQVD2Jq_8noFBoL9F6c9lsIH8GmC62MyuJq7giwd9x2ALHDg90hz7plm-f8Owxq7muvrFlnT_EhtKjNYjUkkyhNzuv7NzedKFj16svWNhLHDU8/s1600-h/gabriel_garcia_marquez-casa.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5314548399660664466" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 235px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3TAlznfLicT7F_yl5Z0lsP2UQfj3BQfQVD2Jq_8noFBoL9F6c9lsIH8GmC62MyuJq7giwd9x2ALHDg90hz7plm-f8Owxq7muvrFlnT_EhtKjNYjUkkyhNzuv7NzedKFj16svWNhLHDU8/s320/gabriel_garcia_marquez-casa.jpg" border="0" /></a>Eu amo o Gabriel Garcia Marquez, incondicionalmente. Apaixonadamente.<br /><div><div><div><div>Olha se esse amor não tem motivo:<br /><a name="content"></a>"O sexo é o consolo que a gente tem quando o amor não nos alcança."</div><div>(Trecho do livro Memórias de Minhas Putas Tristes)<br /></div><br /><div></div><div>Mas vim aqui pra dizer que eu amo a Penélope Cruz como Maria Helena (Vick Cristina Barcelona), e apesar dela brilhar tanto na produção (e consequentemente ofuscar todos em cena), o Javier também me encheu de suspiros, o tempo todo que ele aparece. Ai ai!!!<br />Houve algumas falas que me comoveram, me inspiraram. Não me recordarei com precisão todas, mas algumas são essas:<br /><br /><span style="color:#ff0000;">- Ele não é como um zumbi em série. (OBS. RAPAZ QUE COINCIDENCIA!)<br /></span></div><br /><div><span style="color:#ff0000;">- Os relacionamentos são na maioria desastrosos...<br /><br /><strong>... você é como a nuança que adicionada a uma paleta torna a cor bonita.</strong><br /><br />Vick - Porque seu pai não publica seus poemas?<br />Juan - Porque ele odeia o mundo. E essa é a maneira dele de revidar. Criar trabalhos lindos e então negá-los ao público.<br />Vick - Bem, porque ele está tão zangado com a raça humana?<br />Juan - Porque depois de milhares de anos de civilização os homens ainda não aprenderam a amar.<br /><br />- é como uma doença, nunca nada lhe bastará... ela nunca vai ficar satisfeita com nada... insatisfação crônica, é o que você tem. (OBS. HÁ, ME LEMBRA A JULIA ROBERTS NO CLOSER) </span></div><div><span style="color:#ff0000;"><br />... seu modo de ver é todo meu...<br /><br />... eu o amo, mas não sou apaixonada por ele há anos... </span></div><div><span style="color:#ff0000;"></span></div><div><span style="color:#ff0000;"></span></div><div></div><div><span style="color:#ff0000;"></span></div><div></div><div><span style="color:#ff0000;"></span></div><div><strong><span style="color:#ff0000;"></span></strong></div><div><strong><span style="color:#ff0000;">- Nosso amor vai durar para sempre. É para sempre, mas não dá certo. Por isso sempre será romântico. Porque não pode ser completo.</span></strong></div><div></div><div></div><div><strong></strong></div><div><span style="color:#333333;"></span></div><div><strong><span style="color:#ffffff;">Enfim acordei apaixonadamente feliz por existirem Gabriel G. Marquez e Penélope Cruz neste mundo. Me basta por hoje!!!</span></strong></div></div></div></div></div>Rocker Girlhttp://www.blogger.com/profile/01179122566195408480noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3526653260755692481.post-25056346733124640192009-03-17T06:00:00.000-07:002009-03-17T06:08:28.819-07:00Dylan<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUdUJQfDKhKY4AmUYCq0mINI4a_NOVPcSv6hSHCOMHAkDMQqsiWxy0pp_cTzspGt8rhpRqOnpYK-qycf7eRyiYr-mRmL1TOZFLWomRyias3Bs1LiySY5YqrSs5iJNuvxrf5JRofrvhC1A/s1600-h/BobDylanSmileyBuzz.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5314142466549027602" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 266px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUdUJQfDKhKY4AmUYCq0mINI4a_NOVPcSv6hSHCOMHAkDMQqsiWxy0pp_cTzspGt8rhpRqOnpYK-qycf7eRyiYr-mRmL1TOZFLWomRyias3Bs1LiySY5YqrSs5iJNuvxrf5JRofrvhC1A/s320/BobDylanSmileyBuzz.jpg" border="0" /></a><br /><div><div><div></div><p>"Você nunca se virou para ver as carrancas</p><p>Dos equilibristas e dos palhaços</p><p>Enquanto todos eles chegavam</p><p>E faziam truques para você</p><p>Você jamais entendeu que isso não é bom"</p><p>(Bob Dylan)</p><p></p><p></p><p></p><p></p><p></p><p></p><p></p><br /><p>Não adianta chamar meu nome,</p><p>como você nunca fez antes...</p><p>Não consigo mais te ouvir.</p><p>Dylan</p></div></div>Rocker Girlhttp://www.blogger.com/profile/01179122566195408480noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3526653260755692481.post-10676638295198752102009-03-16T12:09:00.000-07:002009-03-16T13:09:48.995-07:00Passado<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7ccni04GymhhwV2hhfcwwzBPYXKEUl1drQ0mQtI5dANkSP6KjHiOclMwKswSRgmKQhxAL3ywljg1wB-lYK7AyvT6AlBq3i2idIniR4-nA8dfknWEi1JUnVl7PJk8S0hkS4yPKd5JvI7Q/s1600-h/passado.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5313872994809371538" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 215px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7ccni04GymhhwV2hhfcwwzBPYXKEUl1drQ0mQtI5dANkSP6KjHiOclMwKswSRgmKQhxAL3ywljg1wB-lYK7AyvT6AlBq3i2idIniR4-nA8dfknWEi1JUnVl7PJk8S0hkS4yPKd5JvI7Q/s320/passado.bmp" border="0" /></a><br /><div>Lidar com o passado é dureza. Sabe, aprender a lidar com lembranças e momentos (bons ou ruins), e no presente. É mais fácil viver do passado acredito, é o lugar comum, terra firme, onde se foi (ou não) feliz, sabendo-se que poderá sentar e relembrar e remoer. </div><div>Sabe aquele casal que está casado há anos e falam com saudade sobre os dias iniciais quando estavam começando. Você começa a pensar, será que voltariam lá se pudessem? Ou alguém que teve fama e glória, e as pessoas ainda estão falando sobre isso. E o olhar distante nos seus olhos, e a saudade nas palavras, e você começa a pensar que acreditamos que os nosso melhores anos já se passaram.</div><div>É engraçado como somos pegos pelo impulso de ter saudade do que fomos, quando estávamos começando, quando era a primeira vez, quando tudo era novo. Mas não é. Tudo não é novo. Nós não somos quem éramos. E as coisas não são como eram. </div><div>Quanta energia se gasta, desejando que as coisas fossem como eram? </div><div>Talvez seja necessário se lastimar, ou lembrar como era bom quando eles eram vivos, ou pedir desculpas e fazer reparos , ou até mesmo fazer algo bom para ficar de bem com o que foi. Sabemos que o certo é então, seguir adiante. </div><div>Mas e o desespero que se estabelece quando acreditamos que as coisas eram melhores antes? Quando nos prendemos ao que foi, quando não estamos presentes. Deviamos perceber que se nos prendermos as coisas como eram, nossos braços não estão livres para abraçar o hoje. E bem, nem sequer temos garantias do amanhã. E tudo que temos é o que afinal? O tal presente acredito. E talvez a saída seja buscar as respostas no momento certo, como saber se será no que passou ou no que esta se movendo hoje? </div><div>???</div>Rocker Girlhttp://www.blogger.com/profile/01179122566195408480noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3526653260755692481.post-89508964367397674642009-03-13T05:50:00.001-07:002009-03-13T09:43:47.033-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjrzAjJHVxUWiqUen_BAtoQ5OrV2jqVBDUS0QHW-ATcMGctIOvjyiEaXBBHhMw2tcDNpsFyovNZgG3MDxJ2ZwAzi_PNlcosFizkdy1iLguZPuk1GFQahepj2giQgRR3DCOPR951PP3Nt8/s1600-h/1180557310_musica_urbana.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5312656008363913074" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 227px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjrzAjJHVxUWiqUen_BAtoQ5OrV2jqVBDUS0QHW-ATcMGctIOvjyiEaXBBHhMw2tcDNpsFyovNZgG3MDxJ2ZwAzi_PNlcosFizkdy1iLguZPuk1GFQahepj2giQgRR3DCOPR951PP3Nt8/s320/1180557310_musica_urbana.jpg" border="0" /></a><br /><div><div>A música tem poder. Está em tudo, em todos, até nos que dizem não gostar. Quem fica feliz e não cantarola alguma coisa, mesmo um jingle das Casas Bahia?<br />Mas a música mesmo se faz presente em mim quando estou triste, essa é a verdade. É na tristeza que ela me busca, é na melancolia que ela se mostra: necessária, única, companheira fiel. Não preciso cantá-la, basta embalar-me nas cifras, na melodia, deixa-la fazer parte dessa busca por respostas. Nessas horas minha vida tem trilha sonora, digna de qualquer filme blasé, e esqueço-me da minha pequenez.<br />Existem algumas que me forçam a lembrar de épocas que se foram, e algumas de épocas que acredito estarem por vir. Até o cheiro de algumas coisas me voltam aos sentidos, uma emoção qualquer, um filme, uma risada, muitas vezes uma piada. Tudo perfume de sentimentos.<br />Música é beleza, poesia, é vontade de sair do que está sempre á volta, pra vivermos uma emoção que não sabemos ainda qual é. </div><br /><div></div><div>"Felicidade se acha é em horinhas de descuido"<br /><a class="autor" href="http://www.pensador.info/autor/Guimaraes_Rosa/">Guimarães Rosa</a> </div></div>Rocker Girlhttp://www.blogger.com/profile/01179122566195408480noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3526653260755692481.post-69132957956709021732009-03-09T04:22:00.001-07:002009-03-09T04:23:29.330-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqQDvclBEfDhrzE62Ni0BHqPEEXoKP3OomntAx2s2uyoCQh83WKQiMmvc0GvBUymeYR7uz45BAy9dtK-E0LWgxU4iKwRVPijcOjr8ldv906TUhh-in11LztTekZKWzTC2V7dSPFGLQtws/s1600-h/cores+de+almo.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5311147107721209554" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 240px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqQDvclBEfDhrzE62Ni0BHqPEEXoKP3OomntAx2s2uyoCQh83WKQiMmvc0GvBUymeYR7uz45BAy9dtK-E0LWgxU4iKwRVPijcOjr8ldv906TUhh-in11LztTekZKWzTC2V7dSPFGLQtws/s320/cores+de+almo.jpg" border="0" /></a><br /><div>A arte de ser feliz </div><br /><div>Houve um tempo em q minha janela se abria sobre uma cidade q parecia ser feita de giz. Perto da janela havia um pequeno jardim quase seco. Era uma época de estiagem, de terra esfarelada, e o jardim parecia morto. Mas todas as manhãs vinha um pobre c/ um balde, e, em silêncio, ia atirando c/ a mão umas gotas de água sobre as plantas. Ñ era uma rega: era uma espécie de aspersão ritual, p/ q o jardim ñ morresse. E eu olhava p/ as plantas, p/ o homem, p/ as gotas de água q caíam de seus dedos magros e meu coração ficava completamente feliz. Às vezes abro a janela e encontro o jasmineiro em flor. Outras vezes encontro nuvens espessas. Avisto crianças q vão p/ a escola. Pardais q pulam pelo muro. Gatos q abrem e fecham os olhos, sonhando c/ pardais. Borboletas brancas, duas a duas, como refletidas no espelho do ar. Marimbondos q spre me parecem personagens de Lope de Vega. Ás vezes, um galo canta. Às vezes, um avião passa. Tudo está certo, no seu lugar, cumprindo o seu destino. E eu me sinto completamente feliz. Mas, qdo falo dessas pequenas felicidades certas, q estão diante de cada janela, uns dizem q essas coisas ñ existem, outros q só existem diante das minhas janelas, e outros, finalmente, q é preciso aprender a olhar, p/ poder vê-las assim.(Cecília Meireles)</div>Rocker Girlhttp://www.blogger.com/profile/01179122566195408480noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3526653260755692481.post-38607971509701348052009-03-06T04:05:00.000-08:002009-03-06T04:10:23.959-08:00Anti-depressivos<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6Zd5IncjFpLnnKZDTae3CH-NxgGD5YWijlVAVXTCrdf7KgPvD1jKltE11LzBHfYNBc3B3p477GbsWxcytPp09ergDyATaolYw4hq-NsOx8xpW3s6FFcDfrzJOaQEuk3zTPzalVPPpfGY/s1600-h/31_10_2006(2)_lixo.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5310045862640254690" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6Zd5IncjFpLnnKZDTae3CH-NxgGD5YWijlVAVXTCrdf7KgPvD1jKltE11LzBHfYNBc3B3p477GbsWxcytPp09ergDyATaolYw4hq-NsOx8xpW3s6FFcDfrzJOaQEuk3zTPzalVPPpfGY/s320/31_10_2006(2)_lixo.jpg" border="0" /></a><br /><div><span style="color:#3333ff;">Eu não sei o que pensar sobre anti-depressivos. Acho que é algo muito ligado aos atores que tem fama, grana e glamour. Que tomam uma super dose (dentro do apartamento luxuoso de algum hotel) por um motivo que só eles conhecem, morrem, são homenageados e podem talvez ganhar um Oscar póstumo. </span></div><br /><div><span style="color:#3333ff;">E como gente comum faz? Sem a grana, a fama, e o apartamento luxuoso?</span></div>Rocker Girlhttp://www.blogger.com/profile/01179122566195408480noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3526653260755692481.post-88890273485585574672009-03-06T03:22:00.000-08:002009-03-06T04:04:09.768-08:00Quanto mais eu conheço as pessoas mais eu gosto da Janis (uma pitbull)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPNgBIiMRsb0eoLuWhknT6-JAici-xl-xJrFANcTUlLuTwcTzOwRExSSovpEmwglF5lyRkNqFktYc1flKlf1CTeN-jvBY3LX4HQbA2LZ_cx6vC4drGp00ydTRpVBT1GRVwckVmmNxll3M/s1600-h/images.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5310036387315440882" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 150px; CURSOR: hand; HEIGHT: 113px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPNgBIiMRsb0eoLuWhknT6-JAici-xl-xJrFANcTUlLuTwcTzOwRExSSovpEmwglF5lyRkNqFktYc1flKlf1CTeN-jvBY3LX4HQbA2LZ_cx6vC4drGp00ydTRpVBT1GRVwckVmmNxll3M/s320/images.jpg" border="0" /></a><br /><div><span style="color:#ff0000;">Pois é fabuloso como as pessoas são interessantes, tanto pro lado bacana, quanto pro lado negro da força. Vi ontem pessoas adultas com reações e falas dignas de novela mexicana. Personagens muito bem construidos, uma verdadeira piada. Vi um rapaz dizer coisas sobre ele e seu patrimonio financeiro e ser motivo de chacota por todos os ouvintes e ele nem sequer perceber q ao invés de estar fazendo a piada, ele era a própria. Os pais dele estavam extasiados com o discurso do filhote. Hilário. se eu estivesse de bom humor iria rolar de rir. Mas eu não estava. </span></div><div><span style="color:#ff0000;"></span> </div>Rocker Girlhttp://www.blogger.com/profile/01179122566195408480noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3526653260755692481.post-53101697740149970582009-03-04T09:39:00.001-08:002009-03-04T10:52:06.511-08:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiC13TGbv4RlkmNaE5GUdqRoZQJcVAW3hXsXFSJbizhDCllOKo_HiwV-vWjLMvLlTDPB4OPYuRkTBit_Z9EejJIp56z4m1xmrrpOL5LTt85_6eXzbl0ZtaOxp7Ubl3YnmlTiKwnL7Dyw5c/s1600-h/coresssssssssssssssss.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5309407159300826242" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 308px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiC13TGbv4RlkmNaE5GUdqRoZQJcVAW3hXsXFSJbizhDCllOKo_HiwV-vWjLMvLlTDPB4OPYuRkTBit_Z9EejJIp56z4m1xmrrpOL5LTt85_6eXzbl0ZtaOxp7Ubl3YnmlTiKwnL7Dyw5c/s320/coresssssssssssssssss.jpg" border="0" /></a><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEja8R06Wjoszm1t0m0aDxsAPKHcG_QtC5YefZd6wm3SdU0640GoJ2MHo6aTIUb4Lm7QswkZonz4B9JCZbenyVCZNnT3xrUmPW7FUr1bGB80N_SjBjjseWcQQn0rbdjwlh23mDBalpUDoqE/s1600-h/violao.jpg">Se todo animal inspira ternura, o que houve, então, com os homens?</a><br /><a class="autor" href="http://www.pensador.info/autor/Guimaraes_Rosa/">Guimarães Rosa</a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEja8R06Wjoszm1t0m0aDxsAPKHcG_QtC5YefZd6wm3SdU0640GoJ2MHo6aTIUb4Lm7QswkZonz4B9JCZbenyVCZNnT3xrUmPW7FUr1bGB80N_SjBjjseWcQQn0rbdjwlh23mDBalpUDoqE/s1600-h/violao.jpg"></a><br /><br />Iniciando... ok. Vamos lá!</div>Rocker Girlhttp://www.blogger.com/profile/01179122566195408480noreply@blogger.com0